Mangolérian

Yannick tira de sa poche quelques pièces qu'il laissa sur le comptoir, et sans
échanger un regard nous sortîmes, sourds aux apostrophes pressées. Deux ou
trois tentèrent de nous suivre, mais Yannick se retourna, les poings sur les
hanches, et émit un grognement caverneux. Les premiers journalistes sur place
durent donc se rabattre sur Joseph et Françoise, autant pisser dans un biniou.
Mais nous savions de toute façon que le temps nous était compté et qu'il nous
faudrait tôt ou tard faire face à la meute. La sonnette de la porte d'entrée
retentit. Je n'attendais plus personne depuis longtemps, et un dimanche, ce ne
pouvait être l'almanach des postes. Je saisis la poignée de la porte avec un
mauvais pressentiment. Un korrigan, peut-être ? Au point où j'en étais...
J'ouvris. Devant moi se tenait Bart Goitrel, dit l'Héritier. La trogne
empourprée et le fusil de chasse dans le creux de l'avant-bras, il affichait
un sourire carnassier. « T'inquiète pas, juste un petit verre, histoire de
dire bonjour. » Décidément, Bart lisait dans mes pensées, car j'étais
justement très inquiet. Un Goitrel bourré et insistant était la dernière
malédiction que je pouvais envisager dans l'ambiance déjà pourrie de mon
salon. Malgré le poids de la fatalité, je continuai de tergiverser. « Pourquoi
as-tu amené ton fusil ? »